Tormento

O campo já não tem rosas,
As noites já não têm luar,
E as ventos andam trocados,
Que nem parecem soprar,
O meu mal já não tem cura,
Porque já é mal de raíz,
Desde o berço até à sepultura,
Tenho de ser infeliz,
No céu se pagam os males,
Que no mundo se fizeram,
Se é assim,
Meus olhos belos castigos esperam,
Quem ri está contente,
Quem chora está infeliz,
Mas cala-te ó coração,
Pois isso nunca se diz.